󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁢󠁨󠁸󠁺󠁦󠁷󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁧󠁵󠁳󠁨󠁩󠀯󠁘󠁍󠁍󠁌󠁄󠁆󠀯󠁋󠁄󠁍󠁍󠁌󠁒󠁆󠁖󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠀴󠁇󠀱󠀵󠁢󠁹󠁃󠀵󠁰󠁗󠁆󠀵󠁌󠁱󠁌󠀵󠁡󠁓󠁮󠀵󠁌󠁹󠁡󠁿    连续七天收到“我爱你”的匿名情书后，我家的桃花一夜盛开。闺蜜说这是“鬼媒人”找上门，要给我配阴婚。当晚梳妆镜里出现陌生男子的身影：“三书六礼，你我已是夫妻。

    ”我疯狂撕掉情书，砍倒桃树，却在树根下挖出——一具怀抱婚书、与我容貌相同的尸骨。

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    第七天。

    窗台上又出现了那个信封，素白的，没有署名，边角被晨露打湿一点，像一滴无声垂落的泪。

    我捏着窗帘的手指有些发僵，清晨的风灌进来，带着一股子不该在这个季节出现的、甜腻到发齁的桃花香。心脏一下下撞着胸腔，沉闷又用力。

    深吸一口气，我伸出手，指尖触到那微潮的纸张，冰得一哆嗦。

    抽进来，关上窗，隔绝了那令人头晕的香气。可那味道似乎已经渗进了屋子每一个角落。

    和前面六封一模一样。素白信封，里面一张薄笺，上面只有三个墨迹淋漓的字——

    “我爱你。”

    没有落款，没有日期。字迹是那种老式的毛笔字，透着一股难以言说的偏执和……死气。是的，死气。我甚至能从那墨痕里闻到一丝极淡的、像是从陈旧棺木里透出来的阴冷气味。

    第一天发现时，还以为是哪个󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁢󠁨󠁸󠁺󠁦󠁷󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁧󠁵󠁳󠁨󠁩󠀯󠁘󠁍󠁍󠁌󠁄󠁆󠀯󠁋󠁄󠁍󠁍󠁌󠁒󠁆󠁖󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠀴󠁇󠀱󠀵󠁢󠁹󠁃󠀵󠁰󠁗󠁆󠀵󠁌󠁱󠁌󠀵󠁡󠁓󠁮󠀵󠁌󠁹󠁡󠁿无聊追求者的恶作剧。随手扔进了垃圾桶。

    第二天，它又出现了。同样的位置，同样的信封。我心里有点发毛，但强自镇定，或许是谁的固定把戏？

    第三天，第四天……直到今天，第七天。

    恐惧像藤蔓，悄无声息地缠紧了心脏。谁？到底是谁？能这样悄无声息，每天凌晨精准地将信放在我卧房的窗台上？

    我甚至试过彻夜不睡，守着窗口，却在凌晨三四点莫名眼皮沉重，恍惚一瞬，再惊醒时，那封信就已经在那里了，静静地，嘲弄着我的徒劳。

    我把这第七封信扔在桌上，那六封它们的“兄弟姐妹”也躺在那里，摊开着，七个“我爱你”密密麻麻，像一道道无声的诅咒。

    空气里的桃花香越来越浓。

    我猛地扭头看向窗外——然后整个人僵在原地，血液似乎都在一瞬间冻住了。

    窗外，院子里那棵老桃树。

    它枯了有好几年了，干瘪的枝桠虬结着，像伸向天空的绝望手臂。每年春天，它都沉默着，毫无生机。我甚至打算这个周末就找人来把它挖掉。

    可现在……

    就在一夜之间，枯木之上，繁花尽放。