󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁢󠁨󠁸󠁺󠁦󠁷󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁧󠁵󠁳󠁨󠁩󠀯󠁋󠁄󠁄󠁈󠁈󠁍󠀯󠁒󠁘󠁆󠁈󠁒󠁌󠁄󠁌󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀶󠁙󠁥󠁎󠀵󠀵󠁓󠁦󠀶󠁙󠁇󠁔󠀵󠁡󠁗󠁺󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁌󠁩󠁌󠀵󠁢󠁇󠁸󠀵󠁚󠁃󠁏󠀵󠁯󠁩󠁒󠀶󠁚󠀲󠁧󠀶󠁡󠁏󠁏󠀵󠁲󠁃󠀰󠀵󠁙󠁹󠀷󠀵󠁰󠁹󠁶󠀵󠀴󠁩󠁇󠁿    废弃纺织厂三号车间的大门虚掩着，铁皮门扇上褐红色的锈迹像干涸的血痂，边缘卷曲翘起，露出底下蜂窝状的腐蚀孔洞。

    林晚在门前十步处停住，没有立刻推门，而是闭上眼睛，深深吸了一口气。

 󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁢󠁨󠁸󠁺󠁦󠁷󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁧󠁵󠁳󠁨󠁩󠀯󠁋󠁄󠁄󠁈󠁈󠁍󠀯󠁒󠁘󠁆󠁈󠁒󠁌󠁄󠁌󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀶󠁙󠁥󠁎󠀵󠀵󠁓󠁦󠀶󠁙󠁇󠁔󠀵󠁡󠁗󠁺󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁌󠁩󠁌󠀵󠁢󠁇󠁸󠀵󠁚󠁃󠁏󠀵󠁯󠁩󠁒󠀶󠁚󠀲󠁧󠀶󠁡󠁏󠁏󠀵󠁲󠁃󠀰󠀵󠁙󠁹󠀷󠀵󠁰󠁹󠁶󠀵󠀴󠁩󠁇󠁿;   空气里有铁锈、机油、霉菌，还有一种更细微的腥甜——是血，新鲜的血，量不多，但足够让修行者的嗅觉捕捉到。

    她的手指在道袍袖中收紧，指甲抵住掌心，用刺痛强迫自己保持冷静。然后，她抬手，推门。

    “嘎——吱——”

    锈蚀的合页发出垂死般的呻吟，在空旷的车间里被无限放大，层层回荡。光线随着门缝涌入，像一把迟钝的刀，缓慢地剖开车间内部的黑暗。

    最先看清的是地面。水泥地面开裂如龟背，裂缝里长出一丛丛枯黄的野草，草叶上沾着油污，在斜射的光线下泛着病态的虹彩。

    更远处是倾倒的纺织机，生锈的纱锭散落一地，像巨兽死后散落的骨骼。

    然后，她看见了人。

    车间最深处，那排早已停转的染缸旁，立着一根混凝土立柱。

    老管家就被绑在那根柱子上，用的是拇指粗的尼龙绳，从胸口到脚踝缠了七八道，勒进他单薄的身躯里，让那件洗得发白的灰布褂子皱成一团。

    他的嘴被灰色胶带封着，胶带边缘翘起，露出下面花白的胡茬。脸颊上有新鲜的淤青，左眼肿得只剩一条缝，但右眼还睁着，看见林晚的瞬间，瞳孔猛地收缩。

    他在摇头。

    很轻微的幅度，因为绳子捆得太紧，脖子只能移动半寸。但那种急切，那种“快走”的无声呐喊，透过那只尚能视物的眼睛，像箭一样射向林晚。

    林晚的目光从他脸上移开，落在立柱旁的那个人身上。

    苏曼丽。

    她穿着一身黑色的紧身皮衣——不是出席宴会那种优雅的款式，而是带着铆钉和拉链的、朋克风格的机车服，皮料在昏暗光线下泛着冷硬的哑光。

    头发扎成高高的马尾，露出整张脸：没有妆容，素面朝天，皮肤因长期失眠而泛着蜡黄，眼袋深重，但那双眼睛亮得吓人，像两颗烧红的炭，在黑暗中幽幽燃烧。

    她的右手握着一把匕首。不是装饰品，是军用的战术刀，刀身反着窗外的冷光，刀尖抵在老管家颈侧。

    那里已经有一道细小的伤口，血珠沿着刀刃缓缓下滑，在老人松垮的皮肤上拖出一道刺目的红线。

    “你来了。”苏曼丽开口，声音嘶哑得像是砂纸摩擦铁皮，“很准时。”

    林晚向前走了一步。

    “站住。”匕首又压深半分，血珠变成细流，“东